No se puede enseñar a escribir. Pero sí se puede aprender a escribir.
En este libro se recogen de nuevo los textos producidos por alrededor de 40 alumnos que participaron en el II Taller de Escritura Express, organizado por la Concejalía de Cultura y Patrimonio del Ayuntamiento de León, a través de la Oficina Municipal del Libro y la Lectura de León. Se celebró en el Salón de los Reyes del viejo Consistorio de San Marcelo, entre las 12 y las 14 horas del miércoles 30 de marzo de 2011.
Como el año anterior —dedicado a los haikus, antihaikus y microrrelatos—el objetivo de este segundo taller, coordinado por los poetas Eloísa Otero y Víctor M. Díez, ha sido animar a la aventura de escribir, propiciando la reflexión, la creatividad y la desinhibición de los participantes a partir de cuatro sencillos ejercicios.
En esta segunda edición se ha trabajado además con personas mayores de 65 años —que a su vez forman parte de un Taller de Escritura organizado por los Circuitos Culturales para Personas Mayores del Ayuntamiento de León —, con la intención de en palabra de la concejala de Cultura Evelia Fernández "conectar diferentes generaciones a través de la literatura y la creación literaria. Con ellos compartieron las dos horas del taller 30 jóvenes de los institutos Legio VII y Padre Isla, con edades comprendidas entre los 14 y los 17 años, acompañados por cuatro de sus profesores.
Un taller que surgió el año pasado como proyecto piloto y que está demostrando una gran aceptación
Por segundo año consecutivo, se han recopilado los textos generados en el taller para publicarlos, como testimonio, en la colección de libros imperdibles 'Y Ahora vengo yo', de la editorial Lobo Sapiens. Este pequeño volumen es el resultado.
PARTICIPANTES
IES Padre Isla:
ADRIÁN GARCÍA CARRIZO (3º ESO)
ALBA PARAMIO GARCÍA (2º Bach)
ALBERTO RODRÍGUEZ ÁLVAREZ (1º Bach)
ÁNGEL VARELA FERNÁNDEZ
CARLOS VARELA FERNÁNDEZ
DANIEL DÍEZ RODRÍGUEZ (4º ESO)
DIEGO PABLO CHELMICK ÁLVAREZ
ÉRIKA REDUELLO VIDAL (2º Bach)
JAVIER A. SÁNCHEZ (3º ESO)
JORGE ALONSO BRASAS (1º Bach)
JORGE VALLE (1º Bach)
LUCÍA GONZÁLEZ (4º ESO)
MAITE LÓPEZ (Profesora)
PAULA MACHADO GALLARDO
SHARA DÍEZ RODRÍGUEZ
TAMARA IGLESIAS VICENTE (1º Bach)
IES Legio VII:
ALBA DE LEÓN DE BOSO
CARMEN SARMIENTO FRANCO (4º ESO)
CLAUDIA VALDEÓN LIÉBANA (4º ESO)
CRISTINA TASCÓN GONZÁLEZ (4º ESO)
DIEGO GARCÍA GARCÍA
JAVIER CASTAÑÓN ALONSO
JOHATHAN DEL CAMPO DÍAZ (4º ESO)
JOSÉ LUIS PUERTO (Profesor)
LIDIA SIERRA RODRÍGUEZ (4º ESO)
MARCOS MANCEBO LUNA
MARÍA PÉREZ SASTRE (4º ESO)
NATALIA VARELA ANDRÉS (4º ESO)
RODRIGO DE LA TORRE ESTRAVÍS (4º ESO)
RODRIGO GONZÁLEZ CUENDE (4º ESO)
ROSALÍA FARTOS BALLESTEROS (Profesora)
RUBÉN CEINOS GARCÍA
SILVIA FERNÁNDEZ RODRÍGUEZ
Del Taller de Escritura Creativa
(Circuitos Culturales para la Tercera Edad. Ayuntamiento de León):
ELENA ROBLES CASTAÑÓN
GLORIA LOMBANA SALVARREY
JULIO RUIZ MIRANDA
LUZ FRANCO VEGA
MARCELINA
MARÍA TERESA CANEDO BERDOY
NIEVES EGÜEN GARRIDO
TERESA SANZ MARTÍ
Coordinador del Taller: Eloísa Otero y Victor M. Diez.
Agradecimientos:
Maite López (Profesora de Literatura del IES Padre Isla)
Jose Luis Puerto (Profesor de Lengua española y Literatura del IES Legio VII)
Carmen Busmayor (Profesora de Lengua española y Literatura del IES Legio VII)
Maria Barreiro (Profesora de Lengua española y Literatura del IES Legio VII
II TALLER DE POESÍAEXPRESS
~ ~ ~
ARTE POÉTICA
POR ALUMNOS/AS DE LOS IES ‘PADRE ISLA’ Y ‘LEGIO VII’,
Y DEL ‘TALLER DE ESCRITURA’
DE LOS CIRCUITOS CULTURALES PARA LA TERCERA EDAD.
AYUNTAMIENTO DE LEÓN.
30 de marzo de 2011
Poesía es…energía, percepción, respiración, impulso..
La poesía es un oasis luminoso en medio del desierto. El poema es la sed.
ALDO LUIS NOVELLI
La poesía puede transmitir conocimientos, sentimientos, emociones, atmósferas, recuerdos, sensaciones, presencias y hasta una música, un relato o un paisaje imaginario… En todo buen poema siempre hay un relámpago, una luz fugaz, un trueno que remueve alguna entraña, el rayo que te deja ko… Pero un buen poema genera sobre todo pensamiento, al explorar los territorios más desconocidos del sentido y la significación.
Reflexionar sobre qué es la poesía haciendo poesía. Tal es el objetivo del II Taller de Poesía Express.
Partiremos para ello de unos breves poemas de Aldo Luis Novelli, un poeta de Neuquén (en La Patagonia argentina) muy activo en Internet, tanto a través de sus blogs (La Sed Infinita, Corredor Patagónico Literario, Agonistas del Fin del Mundo, Fluidos Virtuales…) como por el Facebook.
En estos poemas Novelli Charles Olson. Así lo explica él: “Parto de un punto inicial (en este caso la frase "Poesía es") y avanzo hasta el final del poema sin interrupciones, sin desvíos, o sea: el impulso inicial temático avanza ‘como un proyectil’ hasta agotarse en el final…”.
De Olson cita Novelli las siguientes ideas: “Un poema es energía transferida de donde el poeta la consiguió, por medio del poema mismo, y a través de todo él, hasta al lector”. “La forma nunca es mas que la extensión del contenido”. “Una percepción debe inmediata y directamente conducir a otra percepción ulterior”. “El poeta intentará registrar tanto las adquisiciones de su oído como las presiones de su respiración”.
arte poéticas humanas
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía eres tú.
Poesía eres tú.
Gustavo Adolfo Bécquer (1836-1870)
arte poética II
poesía son tus ojos
que me miran cansados
al final del día
después de haber visto
durante años
a tantos hombres
que abusaron de tu cuerpo.
arte poética III
poesía es tu cuerpo desnudo
en la oscuridad de la habitación
cuando caminás descalza hasta el baño
y revoleás tu pelo en el aire
mientras afuera
en la frenética calle invernal
los pibes del barrio se tirotean con los policías
del móvil policial que vino a buscarlos
para llevarlos a robar al centro de la ciudad.
arte poética XI
poesía es la sangre que corre
por las piernas de una niña
de doce años
que desesperada empieza a llorar
en la clase de biología
porque no sabe de qué se trata.
arte poética XII
poesía es la última voluntad
de un condenado a muerte
que le pide a su verdugo
que le de una palabra luminosa
a cambio de su último suspiro.
ALDO LUIS NOVELI
El escritor que lleva un diario íntimo anota en él lo que sabe.
En el poema o en el relato anota lo que no sabe.
En el poema o en el relato anota lo que no sabe.
ADAM ZAGAJEWSKI
“La poesía da cuenta de la vida, en ella se anotan los momentos del yo, su fragmentaria materia”. Así, la poesía “actúa como un modo de percibir lo que ocurre, lo distinto o singular, lo que por un momento parece parpadear con sentido.”
MIGUEL CASADO
La poesía no está capacitada para originar cambios sociales ni históricos. No es un instrumento. Ahora bien, lo que sí hace es afinar e intensificar las conciencias. Crea una calidad de pensamiento que tiene que ver con la observación y con la crítica de los hechos, y tiene que ver también con el deseo de que éstos sean simultáneamente hermosos y justos.
ANTONIO GAMONEDA
LAS PALABRAS
Dales la vuelta,
cógelas del rabo (chillen, putas),
azótalas,
dales azúcar en la boca a las rejegas,
ínflalas, globos, pínchalas,
sórbeles sangre y tuétanos,
sécalas,
cápalas,
písalas, gallo galante,
tuérceles el gaznate, cocinero,
desplúmalas,
destrípalas, toro,
buey, arrástralas,
hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras.
Dales la vuelta,
cógelas del rabo (chillen, putas),
azótalas,
dales azúcar en la boca a las rejegas,
ínflalas, globos, pínchalas,
sórbeles sangre y tuétanos,
sécalas,
cápalas,
písalas, gallo galante,
tuérceles el gaznate, cocinero,
desplúmalas,
destrípalas, toro,
buey, arrástralas,
hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras.
OCTAVIO PAZ
Un brillo del NO
Este verso de la poeta Concha García, nos da una segunda pauta de reflexión y actuación. La poesía es… lo que dice NO, lo que delata, lo que expresa lo latente, lo que se niega a ser domesticado, lo que cuestiona el lenguaje, lo que pone un espejo cóncavo ante lo que se suele llamar “realidad”.
Pero esa manera de “negarse” ha de ser sutil (debe aportar su “brillo”), más un sordo aullido que un grito desgarrado. Para ello se puede utilizar la ironía, la contrapropaganda, el cambio de sentido del habla diaria (refranes, dichos, frases hechas, tópicos…). Como siempre en la escritura, sin agotar, sin asfixiar lo expresado con explicaciones, descripciones, obviedades… Hemos de empezar a confiar en el lector, en el que escucha como un ser inteligente que cierra el lazo, que completa el circuito (pues quien escribe ha de haber sido antes el que escucha).
También en toda escritura ha de haber un cierto distanciamiento. Trabajamos con sentimientos, emociones, etc… Pero huimos de lo sensiblero, del sentimentalismo, de la ñoñería. Tomamos distancia, esa posición ayuda a una cierta contención, a no dejarse llevar con el caballo desbocado, hemos de mantener corta la brida. Por supuesto, cuidado con las meras ocurrencias, los puros juegos artificiales de palabras y los cierres “demasiado redondos”. Como decía Rimbaud “hay que poner a la belleza en nuestras rodillas y azotarla”.
Cuando iniciamos la escritura, debemos entrar en una senda que nos sorprenda a nosotros mismos. No sabemos de antemano qué encontraremos. Cuando Pessoa habla de que el “poeta es un fingidor”, se refiere a que es un actor, un intérprete, no un mentiroso. El que escribe se basa en la ficción para llegar a “una verdad”. Pera la verdad absoluta no existe, es el escritor el que debe construir las condiciones de esa verdad. Verosimilitud, coherencia, armonía, imaginación pura, sin fantasías… son elementos de ese trabajo.
En general hay algo “despeinado” en la buena poesía, algo que no ha ido a la peluquería y que nos “deja tiesos” al encontrarlo. “Los escritores nunca están bien escritos”, dice Vicente Núñez, y añade: “En el error, hay una ruta que roe” y “Ya estoy acostumbrado a que se me derramen las palabras cuando voy a ponerme a guisarlas”.
Queja del poeta José-Miguel Ullán sobre la poesía hegemónica de nuestro país. Sobre su docilidad, sobre su blandura, sobre su falta de filo:
“La poesía (cierta poesía) española actual es pequeña, peluda, suave, tan blanda por fuera que se diría de algodón, que no lleva huesos…”.
Obsérvese cómo el maestro Ullán –todo ironía y elegancia- utiliza el comienzo de la obra de Juan Ramón Jiménez, ‘Platero y yo’, para delatar a la poesía como un mero adorno o pura comunicabilidad vacua.
Respuesta de Paul Celan a alguien que le pidió una explicación sobre un poema:
“Siga leyendo. Basta con leer y releer y el sentido aparecerán por sí solos”.
Quizás lo que escribimos no es más que lo que sería de nosotros si no fuésemos nosotros mismos…
EJERCICIO 1
Poesía es…
(Jugamos con palabras, elegimos dos o tres, las primeras que nos vengan a la cabeza; escogemos otras dos o tres al azar, de una cesta llena de papelitos con palabras sueltas… Las anotamos. A partir de esas palabras se intenta componer, tejer, estirar… un pequeño poema sobre qué es la poesía.
(Jugamos con palabras, elegimos dos o tres, las primeras que nos vengan a la cabeza; escogemos otras dos o tres al azar, de una cesta llena de papelitos con palabras sueltas… Las anotamos. A partir de esas palabras se intenta componer, tejer, estirar… un pequeño poema sobre qué es la poesía.
Por ejemplo, para escribir el poema que sigue, José Luis Puerto partió de estas cuatro palabras: “cuerpo”, “caserío”, “puente”, “brama”:)
Caserío ubicado junto a un puente,
El río brama…
Y brama más tu cuerpo,
Murmullo de silencio, melodía.
Puente, bramido, caserío…
Todo conduce al cuerpo,
La memoria, el deseo, las palabras.
El cuerpo es caserío,
Pero también es puente,
Y bramido y silencio y potestad…
Y también lo más frágil,
Porque es lo más hermoso.
JOSÉ LUIS PUERTO
La poesía es una azada que traza una estela en el alma.
Los ángeles bajan y observan:
Sólo son palabras; puertas y vestidos, hojas
y recuerdos.
Una estufa que calienta, una gota que camina,
solo un trazo que recuerda los sucesos de tu vida,
tanto y poco, todo y nada, palabras y hechos.
Todo y nada.
JAVIER A. SÁNCHEZ
Poesía es…
El azul de las fotografías
que enfría el refugio,
frío, frío, ¡brrr!
El recuerdo lo caldea,
el sonido de un tacón que se aleja,
la oportunidad esquiva…
la duda, ¿ a dónde iré?
Miradas, sonrisas, rumores
y una luz sonriente que me envuelve.
Fin del trayecto.
MAITE LÓPEZ
Fin del trayecto.
Así ponía en la fotografía desvaída
cuyo color contrastaba con el azul.
En otra aparecía el refugio de pescadores
del pueblo de nuestra infancia luminosa.
Rumor del viento, olas saltarinas
y el tacón en la arena,
ni un paso más.
MAITE LÓPEZ
Oí el mar, el choque de las olas contra el acantilado, y soñé poder volar sobre ese precioso paisaje, como las gaviotas lo hacen. Soñé volar por encima de la niebla, y que mi mirada registrase todos los rincones y lugares que pasaban a gran velocidad por debajo de mí. Y me lo empecé a creer, notaba el aire en mi cara y la humedad que me calaba los huesos.
De pronto desperté, ya no podía volar, y el sonido del mar se había transformado en el molesto ruido del motor de los coches. Todo había sido un sueño.
RUBÉN CEINOS GARCÍA
Poesía es… mezclar el todo y la nada
definir a un amigo y
recordar tus ojos
cuando se mueven
rápidos y solitarios
por ese bosque oscuro,
pensando en ese árbol
como si fuera un hombre
que pudiera abrazarte
en la espesura azul del mar,
en la verde frescura de la hierba,
en la blanca nieve del invierno…
que te cuidara hasta el fin de los días.
Poesía es… contar una historia, enseñar a un público hambriento los poderes de la naturaleza, enseñar también podría ser instruir a un pequeño joven en el juego de la vida.
Poesía podría ser… contar con pequeñas palabra que podrían transformarte: unas algas que recogiste en el mar, mientras abrazabas a tu hermano; un edificio antiguo que te sirvió como escenario romántico en tu primera vez.
PAULA MACHADO GALLARDO
Poesía es un sueño,
poesía es despertar.
Poesía es ser pobre,
habitar en una caja china.
Poesía como harina
suave, blanca,
poesía.
ROSALÍA FARTOS BALLESTEROS
Poesía es la niebla que inunda tu mente,
la indecisión de tus palabras,
la inspiración de cada momento.
Poesía es el calor que das a las palabras,
la nube de tus ideas, la hipotenusa
y los dos catetos.
Poesía es el reloj que canta cada hora,
el sendero que te ayuda a seguir tu
camino, el balcón que refleja nuestras
penas, el pueblo que nos muestra la
libertad, la vejez y la juventud.
MARÍA PÉREZ SASTRE
Poesía es…
la curva que hace ese anillo en tu dedo,
el calendario que sostienes en tu mano,
amor, eres mi reina.
La berza mágica que pelas cuando cocinas,
esa mirada que me hipnotiza,
amor, eres mi reina.
Te lo digo con mi voz,
aunque intente olvidarte, no podré, porque…
amor, tú eres mi poesía.
SHARA DÍEZ RODRÍGUEZ
El agua enfurecida
rodeaba el islote
y con dureza golpeaba
el horizonte escarpado.
Eran bravas las olas
y parecía frágil
la piedra, afrontando (sólido escudo de caracolas).
Y yo la oía cerca
desde el hogar
y también su percutir
mientras, sincero y hondo,
suena un violín.
LIDIA SIERRA RODRÍGUEZ
La oscuridad
La primera llamada al olvido,
el primer sentimiento de culpa,
la primera esperanza perdida
que lleva al sendero sombrío.
¿Qué precio pagar
por la vida serena?
Con la aurora entrante
en la noche reina.
RODRIGO DE LA TORRE ESTRAVÍS
Poesía es la injusticia,
sobre el prisionero inocente.
La desesperación que lo ahoga
mientras aguarda la muerte.
Poesía es la lágrima no escuchada por nadie,
los recuerdos que pasan por su mente.
Poesía es el agudo filo de una navaja que corta el viento,
la misma que pronto acabará con su sufrimiento.
Me alejo de la escena.
Me elevo.
Las personas se convierten en pequeñas marionetas indiferentes.
Subo más y más.
Ya puedo ver el celeste teatro en el que vivo,
golpeada por los rayos de un sol que apenas veo,
y es aquí, en medio del vacío,
cuando no siento nada, y lo siento todo.
NATALIA VARELA ANDRÉS
Era una noche fría y oscura. Tumbado en la cama de mi habitación, veía asomar por una rendija de la ventana un rayo de luz. Me apresuré a la ventana y, tras levantar la persiana y alzar la mirada al cielo, allí estaba. Una hipnotizante luna llena que daba color al estrellado cénit. Era una noche magnífica: el aire tenía el aroma del humo que expiran las chimeneas de los bajos tejados, a los que los gatos suben a maullar en el profundo silencio. Al alejar más la mirada, y dirigirla hacia el monte, veo las redondas copas de los fuertes robles, en las que los disparos de los furtivos rebotan hasta llegar a mis oídos. La noche no duerme. La noche está viva.
MARCOS MANCEBO LUNA
Me miras. Te miro. ¿De verdad me quieres? No veo en tus ojos ese amor, ese sentimiento poderoso que ilumina lo oscuro. Me miras. Te miro. Te quiero.
CARLOS VARELA FERNÁNDEZ
Poesía es el cruel golpe que no esperas,
un adiós definitivo o una agonía eterna;
los cuerpos celestes que alumbran la noche oscura
o el vestido verde de la primavera.
En definitiva, muerte y vida,
con sus alegrías y sus penas.
JAVIER CASTAÑÓN ALONSO
La verdad aparece, la mentira se esconde
intentando buscar el mejor momento para atacarla.
La poesía aparece, no se va,
pues se ha mantenido a lo largo de la humanidad.
Poesía es la postal que se esconde en el buzón,
el tenso nido que se mece sobre la rama,
la arena que acompaña a sus hermanas,
el juego con el que disfruta un equipo.
Equilibrio entre el campo y el mar
es el sentimiento mezclado con el conocimiento,
la unión de lo opuesto
que realmente es complementario.
JOHATHAN DEL CAMPO DÍAZ
¿Qué es poesía?
Poesía es el mar
mojando tu cuerpo,
poesía es el viento
jugando con tu pelo,
poesía es la acción
de hundirme en tus ojos,
poesía es la claridad
de ver tu alma volar
a mi deshabitado corazón.
DIEGO PABLO CHELMICK ÁLVAREZ
Poesía es la expresión de los sentimientos
que siempre llevo en mis pensamientos
donde, en ocasiones, queda una huella
semejante a la que siembra una botella
que se rompe en pedacitos provocando eco
al rozar el suelo con unos leves chasquidos
parecidos a los de una campana
en lo alto de una torre que choca
contra el cielo oscuro mientras cunde la noche
cuando cascarillean
como humildes pajarillos las constelaciones.
CARMEN SARMIENTO FRANCO
Poesía es, al principio,
la mayor de las tinieblas
que se convierten, sin quererlo,
en la luz del final del túnel.
Poesía es, al principio,
como el ciprés triste del cementerio
que se convierte, sin quererlo,
en la primavera coloreada y sincera.
Poesía es, al principio,
un ruido sin sentido
que se convierte, sin quererlo,
en música para tus oídos.
No me puedes negar
que la poesía es la corona
depositada en la cabeza
del niño más pobre que han visto tus ojos.
Déjale que la tire o la ensucie,
finalmente estará más lustrosa que antes.
SILVIA FERNÁNDEZ RODRÍGUEZ
Caminando entre mares de mármol,
caminando entre dunas
es como ser un árbol,
duro, alado,
frágil, desolado,
oscuro…
RODRIGO GONZÁLEZ CUENDE
Poesía es una sensación,
una sensación de libertad.
Lo que sentimos al liberar
una paloma en el día de la paz.
Cuando estamos en un abismo
y lo tomamos con tranquilidad.
Lo que sentimos al ponernos unas babuchas
después de haber andado descalzos por un pedregal.
La poesía es
el frescor que sentimos al descansar
sobre una capa de tupida hierba
con la sensación de una brisa primaveral.
JORGE ALONSO BRASAS
Poesía es carcajada, sonrisa fugaz, voz sutil, canción de huida, abrazo férreo, mirada cómplice, su llamada inesperada, salto de alegría, luz en la oscuridad.
Poesía es espejo del alma. Reflejo de uno mismo. Olvidar esas nubes que ocultan el cielo...
Es buscar nuestra verdad, descambiar el viejo disfraz que tanto empeño pusimos en tejer…
Poesía es… ¡quién sabe lo que es poesía!
JORGE VALLE
Poesía es impulso, sensaciones,
soltar la mano de la muchedumbre,
dejarse llevar, pisar charcos, es vivir
siendo un pirata temerario que corre cuchillo en mano,
siendo fuego, guiándose por un vendaval de sentimientos,
sin que nadie se interponga más entre ellos.
ÉRIKA REDUELLO VIDAL
Poesía es… ¿Qué es poesía?
Poesía, podría ser, por ejemplo un requesón
o tu sonrisa.
La poesía se convierte en tempestad del alma
cuando pintas sobre un lienzo desnudo.
Cuando hablas en silencio.
Cuando te despojas de tus miedos
o cuando me miras ausente.
Podría hacer un dibujo de ti,
de esa risa que me inunda
y sabría que eso es poesía.
ALBA PARAMIO GARCÍA
Flor de la vida.
Las flores dan vida, alegría y salud.
Y si tienen aroma, el corazón
que es muy agradecido da saltos
de alegría.
La amistad es la cosa más grande
de la vida, te pone en el camino y
te dice: has de saber aprovecharla.
MARCELINA
La poesía es un sentimiento, una emoción.
Sensaciones profundas que se sienten
y se cuentan. Quizás no sea algo tangible
aunque pueda serlo aquello que lo provoca:
una montaña, una flor, una pintura.
NIEVES EGÜEN GARRIDO
Los ojos de mi perro son un poema.
¿Todos los rostros dicen algo?
La música es la poesía del alma.
Cada verso emana un ritmo interior.
Todo mi amor está bajo esta losa.
Pero ¿puede una fría losa transmitir amor?
(Viendo tantos chicos y chicas escribiendo
más abuela me voy sintiendo).
NIEVES EGÜEN GARRIDO
La poesía persigue sombras,
sangra brechas, forma un mapa
de líneas eléctricas que recorren
los vericuetos del alma.
Anoche ardía la yesca
Mientras te acercabas por el camino.
Yo te miraba y en el cristal
se reflejaba la mueca de un amargo
sentimiento.
ELENA ROBLES CASTAÑÓN
Cargas eléctricas de furias contenidas.
Brecha que abre el círculo de las injusticias.
Sombra que se aleja del nada buscando el todo.
GLORIA LOMBANA
Cerca de una ventana hay una rosa, de su tallo brotan hojas
y una espina venenosa.
En el silencio y la oscuridad, por la ventana de la rosa,
se pueden ver los astros como puntos de luz caminando
libremente por el cielo todo llano.
Y la luz traspasa la ventana, chocando contra objetos dorados.
Se aísla en una campana que con el viento
suena con la dulzura de un sonido caliente.
CRISTINA TASCÓN GONZÁLEZ
Poesía es pensar en aquel hombre.
Es marchar hacia atrás
hacia lejanas tierras
que nunca visitaremos.
Es robar un maravedí al zorro más viejo.
Es chocar contra una pared y esfumarte en ella.
Es entrar ya en el reino de tu mente, desayunar
a las ocho de la tarde, escribir cosas imposibles.
ÁNGEL VARELA FERNÁNDEZ
Poesía es un manantial de sabiduría
recipiente de palabras, secreto recitado
Poesía es el agua que resbala por los cristales
un día nublado. Piensa, siente, suena.
Poesía es poesía.
ALBA DE LEÓN DE
Poesía es cualquier suceso
Como un pequeño beso
Del que surge un volcán
A puntito de explotar
Y llenar de sentimientos
Como una bruma el cielo
Abriendo heridas en aquellas vidas
Que sin amor buscan su huida.
LUCÍA GONZÁLEZ
Poesía es el límite entre el cielo y el infierno
entre el placer y el amor.
Es el lucero de tu mirada
que me invita a lo insospechado.
Es el vicio que me produce
el contacto con tu piel.
Es la luz de la luna que sobre mi cama
descubre tu desnudez.
TAMARA IGLESIAS VICENTE
Poesía es una canción
escrita en la madera.
Las letras en el papel son reptiles
que llenan de dolor el puente
que separa el crepúsculo del sol
con el corazón.
ALBERTO RODRÍGUEZ
Poesía es tu mirada en la madera
Enclaustrada en el folio en blanco.
Poesía es la cuerda
Del funambulista sosteniendo en el aire
Poesía es una fresa con nata
Es una gota de agua en el desierto…
ADRIÁN GARCÍA CARRIZO (IES Padre Isla. 3º ESO)
EJERCICIO 2
DICHOS Y HECHAS. Crear un texto a partir de refranes, dichos, frases hechas… Se ofrece una lista de frases, para elegir, romper, montar, deshacer o tejer con ellas un pequeño texto o poema.
(caer: cerrar)
Caer en saco roto
Cerrar a cal y canto
Mantenerse en el canto
Abrir el saco para todos
Cal y canto — sin muros
Abrir el saco
Abrir el canto
Manteabrir
Cal y saco
Que no decaiga el canto
Caer — abril
Abrir el canto
Cerrar lo oscuro
Caer sin daño
Con el canto y la cal
Vivir sin daño
Vivir con todos
Sin saco roto
Mantenerse en el canto
JOSÉ LUIS PUERTO
Se me ha ido la olla, yo sigo cuerdo, pero se me fue la olla. A veces hay que dejar escapar la rebeldía por el filo de la puerta. Es sólo la condición humana; tan responsables, tan locos; vivir rápido y morir jóvenes. Yo no estoy loco, se me ha ido la olla.
JAVIER A. SÁNCHEZ
Donde hay pelo hay alegría, insisto: no te depiles. ¿Acaso no has visto a un calvo feliz?
Con los pies por delante. Dicho que llevan al pie de la letra los futbolistas.
Después de la tempestad viene la calma, aunque después de la calma vuelve la tempestad. Es algo que se repite y repite, y que cuando estamos en uno queremos y añoramos el otro.
RUBÉN CEINOS GARCÍA
¿Por qué he de pararme? ¿Por qué he de seguir? ¿Por qué no desaparecer? Son demasiadas preguntas para una sola respuesta, solo te podría decir suma y sigue… Porque la vida es corta, porque hay que aprovecharla al máximo, porque todo tiempo pasado fue bueno, pero el futuro será mejor… claro que hay que buscar soluciones, y porque después de la tempestad siempre viene la calma. Lucha por eso que te importa y nunca te olvides de ponerle luz verde a las pequeñas cosas que sabes te harán feliz.
PAULA MACHADO GALLARDO
Aquí los pájaros se matan de un tiro, en Italia con un haba. Tienen las habas contadas. Como quien no quiere la cosa nos despedimos a la francesa, ¿será que decimos au revoir? Por la noche todos los gatos son pardos… ¿Nos vamos de picos pardos?
Se me ha ido el santo al cielo, ¡otra vez se ha ido sin el móvil!
¿Si echo toda la carne en el asador, también me pongo sal?
ROSALÍA FARTOS BALLESTEROS
Ayer, cuando llegué a casa, les conté a mis padres mi suspenso en mates. Mientras dejaba la mochila, oía palabras y palabras que adonde iban a llegar es al enfado. Yo, a veces, pienso: ¿mis padres creerán que no me importa el suspenso?, y la verdad, no sé qué pensar.
Mientras discutíamos entró mi hermano por la puerta y se quedó un poco asustado. Pero cuando empezamos a comer, se lo explicamos y… ¿qué os imagináis que hizo? Echó más leña al fuego, el cual ya estaba fiero e incontrolado.
MARÍA PÉREZ SASTRE
En las buenas y en las malas, mira para allí,
aquellas palabras sobraban,
en cada casa lo mejor servía para ir con los pies por delante
mientras mi abuela me decía: Menos lobos, caperucita.
Eso era caer en saco roto,
primero viene la tempestad y luego llega la calma,
es impredecible, no sabes cuándo viene,
te sientes como un pez fuera del agua, estallas, revientas, gritas… Pero te liberas.
SHARA DÍEZ RODRÍGUEZ
Todo el pescado está vendido. El que confía en sí mismo, el que es consciente de lo real, el romántico que se deja llevar, ése estará dañando al mundo. Aquel utópico que sueña con lo imposible, aquel que lucha por alcanzar su ideal, el soñador, el niño, el que se aferra a la vida, éste fracasará. Porque a todos ellos la vida no les tenderá su mano, y dejará de lado su talento incomprendido. Como todos ellos, si no eres firme y fuerte, capaz de abrirte camino, caerás y comenzarás a cavar tu propia tumba.
LIDIA SIERRA RODRÍGUEZ
Irse por los cerros de Úbeda
La inexperiencia, lo desconocido, la valentía son los que nos llevan al despiece de las palabras, el engalanado de los textos e incluso la explicación de la verdad.
RODRIGO DE LA TORRE ESTRAVÍS
Para gustos, los colores. Cuatro palabras que a menudo salen de mi boca. Nadie puede imponer una idea o un pensamiento. Si todos fuésemos iguales, como clones mecanizados, pronto enloqueceríamos. La vida no tendría sentido. Para gustos, colores. Yo tengo mi preferencia por todo. Mi música favorita, mi ropa, incluso mi sentimiento preferido. Todo ello lo vivo en mí. Lo puedo transmitir, pero nunca puedo pretender que lo vivan los demás. Para gustos los colores. Me encanta. Tú lo odias, pero la frase es cierta. Si no te gusta, calla, pero no me marees como a una perdiz a punto de ser cazada.
NATALIA VARELA ANDRÉS
Estar en Babia
El día nació torcido, gris como los juegos del solitario.
Sol, arena, picadura, gritos, mamá y su calor.
Tardes de estudio, lista de los Reyes godos y misa los viernes.
Amores inesperados, sorpresa, besos tímidos, rubor.
Resistencia, protesta, ¡a las barricadas! represión.
¡Eh! ¡Vuelve, no vueles, atrapa el pensamiento, písalo!
Noches sin dormir, mundo ignoto.
Brisas redondas, seguridad, viajes,
Alemania, Italia, Francia…
Beca, trabajo, ilusión.
Ilusiones perdidas, esperanzas, otra ocasión…
¡Ay, esta chica, parece de León!
MAITE LÓPEZ
Después de la tempestad viene la calma.
Siempre
viene la calma.
Los gritos, lloros, altercados, son sustituidos por la paz, la relajación.
Al principio echas sapos por la boca. Después, dejas que la razón y el sentido común te invadan, te sanen, te purifiquen.
Total, no llega la sangre al río.
CARLOS VARELA FERNÁNDEZ
Lo que no está en los escritos el cementerio lo guarda en sus tumbas.
JOHATHAN DEL CAMPO DÍAZ
Pobre mujercita, que iba sola a altas horas y por fuera de las murallas. Cayó de repente en saco roto. Suerte tuvo la chiquilla, o quizá no, porque siempre estaba en Babia y en lugar de correr alejándose del peligro, entró con los pies por delante a la casita abandonada. La curiosidad no mataría al gato, pero sí al tonto.
Mal día despertó Jack el destripador, que le dijo vamos por partes. Mal día escogió Jack para cabrear a la chiquilla, que ni corta ni perezosa le soltó: ‘Menos lobos, Caperucita’. Y hasta agarrarse a un clavo ardiendo tuvo que necesitar la pobre para salir de allí. De vuelta al pueblo le dijeron: te ahogas en un vaso de agua. Poco a poco se convirtió en la loca de los Gatos. De tal palo tal astilla.
SILVIA FERNÁNDEZ RODRÍGUEZ
No caves tu propia tumba, no seas uno más.
Sonrisas artificiales, caricias inexpresivas,
y es que si poco decimos, nada demostramos.
Conciencias malditas que dejan de funcionar,
se rompen, se desentienden, nos convierten en robots.
Los “te quiero” se dicen por decir, nadie siente, todos mienten
sin pensar en represalias porque ya no hay consecuencias.
Antes donde las daban las tomaban,
ahora todo es menos, ahora todo es nada.
ÉRIKA REDUELLO VIDAL
Hay palabras divertidas, encantadoras, solemnes. Pero también hay palabras ausentes, que no están en los escritos. Son palabras disfrazadas de espías o quizá son demasiado tímidas y les da miedo salir en mi escenario de papel. Estas palabras no escritas corren, saltan y se escapan. Están quietas entre líneas, aguardando a ser entendidas.
ALBA PARAMIO GARCÍA
No todo está en los libros. Somos dueños de lo que decimos.
Me siento enferma de rebeldía, no me agarro a clavos ardiendo, escribo poesía.
Para gustos los colores, y luego el de color no es blanco de gusto.
CLAUDIA VALDEÓN LIÉBANA
Como quien no quiere la cosa, voy caminando
y los pliegos emborronando.
Puesto que el hueso se roe poquito a poco,
con paciencia barajo, a ver si sale:
para gustos, colores, señores míos
no hay más bacalao que cortar.
NIEVES EGÜEN GARRIDO
Ceremonia de la confusión, son los adentros
que se desatan como galernas en alta mar.
La calma se instala en los pensamientos,
para que todo lo que no está en los escritos
pueda reverberar.
ELENA ROBLES CASTAÑÓN
A cal y canto encerraron las ideas
cárceles frías, lápidas de fango,
prohibir la poesía, crear el miedo
y cavar su propia tumba.
Versos con sangre escritos
Rompen cadenas y vuelan lejos
Un sólo verso, una sola consigna:
¡LIBERTAD!
GLORIA LOMBANA SALVARREY
En este mundo extraño, cada átomo es valioso. Cada planta nos sirve y cada persona es un mundo. ¿Por qué no cuidarlo entonces? Qué desgraciada la vida trayendo animales que no lloran, plantas que no crecen o humanos que no respetan. Los humanos sólo somos servidores al servicio de un gran señor, máquinas de guerra, de muerte, pero también de salvación. Acepta pues tu destino: y no el de tu señor.
ÁNGEL VARELA FERNÁNDEZ
(Para gustos…)
Hay muchos, me gustan todos: el verde de tus ojos, el rojo
de las mejillas, el dorado de tu pelo, hasta el azul del cielo.
¿Es que tengo yo todos los gustos? Rara vez coinciden para mí
gustos, colores y emociones.
LUCÍA GONZÁLEZ
Un sinsentido, un juego de cartas.
¡Carta en la mesa, presa!
No hay vuelta atrás ni rendición.
¿Valor, dolor, pasión?
… O, simplemente, amor.
ADRIÁN GARCÍA CARRIZO
EJERCICIO 3
Enviar un telegrama, un sms, un twitt… contándole a alguien dónde estás y comentando o criticando este taller. Como el tiempo es breve, los profesores instan a sus alumnos a criticar con toda libertad y dureza el espacio de trabajo y la actividad, con la intención de que se desinhiban definitivamente y sean conscientes de su propia libertad creadora, de que lo que escriben es sólo responsabilidad suya, sin cortapisas.
Fuera muros
Creamos / vida verdadera para todos
JOSÉ LUIS PUERTO
Ven a buscarme STOP ¡Me ahogo en una sala tan grande! STOP Todos escriben mucho y yo no llevo ni media cara STOP ¡Sácame de aquí!
JAVIER A. SÁNCHEZ
Hola Ciencia STOP Estoy prisionero de las letras STOP Me encuentro en una sala amplia y blanca STOP Todos me miran, jóvenes, mayores, profesores y hasta reyes y me torturan leyendo textos y poesías STOP Por favor rescátame de esta locura STOP
RUBÉN CEINOS GARCÍA
Estoy medio encerrada entre ideas, pidiendo a mi cabeza ser creativa, todos esperando algo increíble, ya te contaré, por el momento las ideas chocan en la cabeza. Un b.
PAULA MACHADO GALLARDO
Vine de acompañante
pero tuve que escribir
escribir quise
escuchar me propuse
ejercicios hice
sentimientos dije.
ROSALÍA FARTOS BALLESTEROS
María!!! No te puedes ni imaginar dónde estoy. Estoy en un taller de escritura donde se supone que nos enseñan a escribir, pero vamos, estoy pasando más vergüenza… Yo que tú vendría a perder el tiempo… Luego nos vemos. Un beso. Ta!
MARÍA PÉREZ SASTRE
Estoy aquí en el taller poético, sin saber qué hacer sólo escuchar.
Ya me tocó hablar, al principio estuve nerviosa, pero luego me liberé, acabé, todos se me quedaron mirando en silencio con caras de asombro. Luego te cuento más. Adiós.
SHARA DÍEZ RODRÍGUEZ
Nada nuevo. Un rato aburrido y plano. Desearía tanto todo lo contrario, libertad, aire, luz, color. MÚSICA.
LIDIA SIERRA RODRÍGUEZ
No estoy en clase, estoy en el ayuntamiento, en un taller de escritura donde las personas escriben y leen, y el resto escucha, y ahora ya no me libro.
RODRIGO DE LA TORRE ESTRAVÍS
¿Cómo que dónde estoy? ¡Te lo conté ayer por la tarde! Conociéndote como te conozco, hermanito, diría que tenías puesto el piloto automático. Ah, por cierto, estoy en… ¡hostia, lo olvidé!
NATALIA VARELA ANDRÉS
Reyes alrededor (stop) palabras que bailan al son (stop) ojos asombrados, oídos atentos, expectación (stop) ¿literatura? ¡No!
MAITE LÓPEZ
30 de marzo de 2011. Salón de los Reyes. León. Taller de Poesía. De lectura. De escritura. De experiencias. De sentimientos. De emociones. De aprendizaje.
Taller de Cultura.
CARLOS VARELA FERNÁNDEZ
Lector socorro. Stop. Estoy encarcelado. Stop. El aburrimiento me encadena. Stop. No estoy solo. Stop. Socorro lector
JAVIER CASTAÑÓN ALONSO
Esto es como un rayo láser en el ojo… ¡Insoportable! @Organización
JOHATHAN DEL CAMPO DÍAZ
Personas imaginando, escribiendo, hablando, expresando sentimientos, abriendo las puertas del alma.
DIEGO PABLO CHELMICK ÁLVAREZ
¡Hola amigos! Hoy toca taller lingüístico. Estoy aprendiendo bastantes cosas sobre la poesía e incluso la vergüenza que me provoca leer mis redacciones en público por el que dirán de lo que escribo y todas esas cosas. De todas formas y aunque me cueste, pronto os mostraré uno de mis escritos.
CARMEN SARMIENTO FRANCO
Yo venía a escribir historias y estoy escribiendo estúpidos versos que no siento.
Siento que la oportunidad se me escapa ¿Pero qué oportunidad? Nunca ha habido ninguna. Los demás malmeten y me juzgan. Tarde, la decisión ya está tomada. No, mejor espero. No, mejor recapacito. Mi memoria borra las últimas líneas escritas. Ese sentimiento nunca ha existido.
SILVIA FERNÁNDEZ RODRÍGUEZ
Aquí en el ayto, una xulada sto. vnte paqi q lo psrems gnial. Hai un xico mu majo y una xica mu amigabl, ven. T spro.
RODRIGO GONZÁLEZ CUENDE
Tras entrar en la habitación de los reyes preví un sentimiento incómodo; tras saber que nos harían leer lo escrito mis nervios fueron a más, pero después de leer una especie de sentimiento alegre o contento invadió mi cuerpo. Te lo recomiendo, Madre.
Los compañeros del taller: mi primera impresión de ellos fue: ¡Hay Dios, dónde me he metido! Según avanzaba el tiempo mi comprensión cambió, ahora les veo como grandes personas expresando en sus poesías lo que de verdad son: PERSONAS.
DANIEL DÍEZ RODRÍGUEZ
Hola mami, hoy he descubierto otra manera de escribir poesía, pero sigo prefiriendo la que escribo sin ponerme a ello, la que te viene de repente, sin venir a cuento.
JORGE ALONSO BRASAS
¿Poesía? Huir.
JORGE VALLE
Desesperación, correr, huir, escapar.
Hay ventanas, las veo tapiadas,
y todos me juzgarían si me osara levantar.
Ayúdame, sálvame, rescátame.
Ven libertad, porque es claustrofobia, pero nadie lo sabe.
ÉRIKA REDUELLO VIDAL
¡Sácame de aquí! Entra volando por la ventana. Llévame lejos, muy lejos. Que se me han caído las palabras en el mar azul donde escribo y no alcanzo a cogerlas.
ALBA PARAMIO GARCÍA
Juntando palabras que me hagan de guía en esta rebeldía que me llena por dentro.
CLAUDIA VALDEÓN LIÉBANA
Cariño, te mando un abrazo con beso
incluido. Por favor, contéstame pronto,
a vuelta de correo, porque si no igual
no recibo tu respuesta porque me habré
muerto por falta de cariño…
MARCELINA
Llego mañana. STOP. Necesito tus ojos. STOP.
No me los niegues. STOP
Llego mañana 5 tarde. STOP. No lleves flores. STOP.
Soy alérgica.
NIEVES EGÜEN GARRIDO
(Twitt)
Esta mañana fui a un taller. Malo porque había que hablar en público
¡Qué horror! Por lo demás: ¡Genial!
CRISTINA TASCÓN GONZÁLEZ
(Salón de los Reyes)
Intimidada estoy, rodeada de miradas inmóviles
de quienes un día fueron poderosos, vivieron y mataron.
Me quieren contar su historia, pero yo no quiero escuchar.
¡Sácame de aquí!
ALBA DE LEÓN DE BOSO
Querido diario:
Hoy fui a un taller de escritura ¡ No veas cómo me lo pasé! La única pega es que había que hablar en público (leer las cosas que escribimos: un poema, un texto sobre un dicho, un twitt, un sms o un telegrama y un texto libre como este). En sí fue bastante divertido. Sí, redescubrí mi vena artística. ¡Ay! Qué recuerdos me llegan a la memoria de cuando estuve escribiendo sobre aquel sueño tan raro que tuve una noche ¿recuerdas?
CRISTINA TASCÓN GONZÁLEZ
Aquí en esta mierda de taller que hace que me acuerde de ti,
sin poder estar contigo.
DIEGO GARCÍA GARCÍA
EJERCICIO 4
Texto libre. El poco tiempo de duración nos impide, a quienes conducimos este taller, intervenir en el sentido de la necesaria reescritura. Para ello, sería imprescindible al menos una segunda sesión*. ¡Otra vez será! Por hoy, esto es lo que hemos pescado en las aguas revueltas de un Taller de Escritura Express.
En la mañana
Escuchar lo que calla
Para que llegue el ciervo
De las palabras
JOSÉ LUIS PUERTO
Un pedazo de bosque
Cuando la algarabía de los niños fue controlada por los maestros, éstos les indicaron que se sentaran en círculo.
Parecía un lugar mágico. El sol se colaba por las copas de los árboles distorsionando los colores. Los niños sintieron un escalofrío. El viento soplaba suavemente llenándolo todo de olores intensos. Los sonidos se fueron convirtiendo en música, a cuyo compás bailaban las hojas de los árboles y se saludaban unas a otras doblándose hacia delante.
Desde ese lugar se veía un lago, de cuyas aguas salían destellos que se fueron convirtiendo en pequeños seres. Se acercaron y fueron depositando algo delante de cada niño; eran pequeños panecillos tiernos y dulces.
De lejos llegó el sonido de una campana….
NIEVES EGÜEN GARRIDO
Cuento africano
Al principio de los tiempos se reunió un grupo numeroso
de leones: No podemos seguir así -dijo el más fuerte-, vivimos amargados. No hacemos más que matar, comer cuando hay suerte, y dormir… Para más escarnio nos llaman los reyes de la selva. Esta perra vida se puede mejorar pero hay que tomar medidas contundentes. Sé cómo hacerlo.
de leones: No podemos seguir así -dijo el más fuerte-, vivimos amargados. No hacemos más que matar, comer cuando hay suerte, y dormir… Para más escarnio nos llaman los reyes de la selva. Esta perra vida se puede mejorar pero hay que tomar medidas contundentes. Sé cómo hacerlo.
Empezaremos por cambiar de nombre, dijo: nos llamaremos "Tortugas”.
Y añadió: Nuestros dientes desgarradores pasarán a ser inofensiva dentadura de rumiantes. Transformaremos nuestra mirada feroz en expresión de inocencia. No más rugidos aterradores: mudez total. En lugar de la ostentosa melena, ni un solo pelo en todo el cuerpo.
Todos le miraban asombrados, como sin entender. Fuera ese porte altanero, continuó: Hay que vivir a ras de tierra. Patas blandas, y a olvidarse de las garras mortíferas. En lugar de carreras frenéticas, paso de tortuga. Menú vegetariano. Tendrá cada cual su caparazón multiuso, casa portátil, refugio seguro.
Ni uno solo de los asistentes a la asamblea renunció a este fantástico proyecto de mejora, entre el asombro y la fascinación. Cumplió el líder su promesa. Con sus misteriosos poderes, consiguió que todos, incluido él mismo, se transformaran en tortugas, que se desparramaron, con el tiempo, por toda la tierra.
JULIO RUIZ MIRANDA
El jardín imaginario
En la oscuridad de la noche, el jardín no se ve, se adivina. Hay multitud de focos, que desde la parte inferior de las plantas envían sus destellos ofreciendo un efecto óptico irreal pero fascinante. Las pérgolas se intuyen por las siluetas y el perfume de sus flores.
La distribución del jardín se consigue mediante la separación que marcan los macizos y pasillos. El espectáculo nocturno se completa con grupos de personas, que vestidas con terciopelos y adornos de pedrería, se dirigen a una escalera principal dejando una estela especial de perfumes orientales.
Se podría estar horas contemplando una pasarela que parece traída de un cuento de las mil y una noches. Por la mañana la visión queda completamente trastocada, es momento de apreciar y saborear el conjunto, su armoniosa distribución. Existe un rincón donde la vegetación crece espontáneamente controlada, tomillo, lavanda y jaras crecen aparentemente sin orden. La mezcla de sus olores hace sentir al paseante en plena naturaleza, invitándolo a descansar. Separados por macizos de arbustos muy bien cuidados se encuentran los parterres de formas geométricas plagadas de mil especies florales. La armonía de sus colores invita a la vista a deleitarse y es un remanso de paz para el espíritu.
Aquí los aromas, entremezclados también, son diferentes: claveles, rosas y azucenas inundan el ambiente. Sin duda este espacio está destinado al paseo y al pleno disfrute del conjunto. El jardín se remata con una estupenda piscina olímpica al fondo de este escenario, las pirámides y las esfinges.
Mª TERESA CANEDO
Ajedrez
Soy parte de este rincón
donde hay mucha claridad y sol
he vivido momentos de todo tipo
pero cuando se sientan
y me mueven y gana el mejor,
ese es mi día.
LUZ FRANCO VEGA
Tenía las pupilas separadas,
como si anduviera por el mundo
con los ojos en las sienes
para así no ver la vida de frente.
LUZ FRANCO VEGA
Rojo y negro
En sus ojos está la redonda alegría de las sorpresas: todo nuevo, todo desconocido. Se internan en un bosque y se sienten diminutos cuando miran a las copas de los árboles. Pero cuando uno de ellos se agacha, porque cree haber visto algo que se mueve, todos abren el círculo como si una piedra cayese en el agua. Lo coge con sus pequeñas manos y el insecto recorre su mano como dibujándola, como si le contase los dedos. Todos están hipnotizados alrededor y, el susto se convierte en fiesta, cuando ese ser echa a volar y les abandona de repente.
TERESA SANZ MARTÍ
Rapsodia de colores
En cama de espuma vuelan mis sueños. Con la luz cenital se alumbran. Se asoman al balcón y esto me cuentan:
“Cintas paralelas que se deslizan hasta depositar su carga en el mar. Espacios verdes, entre ellos enjambres de techos rojos y negros. Una pulcra cruz resplandece. Todo dentro de un círculo de dorados campos”.
Un cuadro me regalan. Yo, quiero alas.
GLORIA LOMBANA SALVARREY
El refugio
El universo cabe en un puñado de tierra.
En una maceta de flores.
En la música de un pájaro,
en una caricia, en una mirada cómplice.
Treinta metros cuadrados, seis pasos doy para cada lado.
Un aparador lleno de cacharros, una mesa, un sofa, una cama
y una cocina de juguete.
Todo junto, demasiadas cosas, poco espacio.
Se abre la puerta y el universo se agranda.
No lo abarcan mis ojos.
No lo sujetan mis manos.
Respiro hondo para saciarme de la magia de un instante.
Comtemplo la vida que pasa ante mi puerta.
Tengo la llave.
Treinta metros sobran.
La necesidad inventa motivos.
Justifica posesiones.
ELENA ROBLES CASTAÑÓN
El tesoro de mi tierra
Tierra de nadie y tierra de todos. Una pequeña comarca, perdida en el Camino. Tierra antigua, Tierra de reyes y frailes, Tierra marcada por sus duras batallas. El caído Puente Canto, la alejada Virgen del Puente, la alameda del río, la elevada Peregrina. Quizá sea Tierra perdida, tal vez sea Tierra olvidada, pero con orgullo puedo decir: ¡Viva la Tierra de Campos!
MARCOS MANCEBO LUNA
Amanece. El sol sale por el horizonte y algunos de sus rayos rompen la oscuridad de mi habitación. Me despierto. Pese a que sigo cansado por la noche anterior me incorporo. Subo las persianas y abro las ventanas. Mi vista recorre la línea que separa el mar y el cielo. Con esta imagen… ¿quién no se levantaría?
RUBÉN CEINOS GARCÍA
Entra una tenue luz, ilumina ese lunar que reposa feliz sobre tu espalda, te acaricio el pelo, suave y sedoso, me lanzas un beso que lo dice todo, no necesitamos palabras. Nos disponemos a desayunar, ese amargo café que deja espuma sobre tu boca, te vuelvo a besar, me encantan las reconciliaciones.
PAULA MACHADO GALLARDO (IES Padre Isla)
Mi suelo se mueve, por fortuna no se rompe. Abro la ventana, necesito aire. Al fondo: nada. De pronto una ola cubre mi vida. La oscuridad no me deja verte. ¡Aquí, aquí! ¡No me abandones ahora!
ROSALÍA FARTOS BALLESTEROS
Pienso, pienso y pienso
pero no me sale nada
las palabras se han fugado
de este corazón vacío.
MARÍA PÉREZ SASTRE
Y sigo aquí, sin nada que decir, sin nada que escribir, sin nada que perder, esperando a que vengas por mí y nos escapemos juntos por el mundo, nos borremos del mapa, para que nadie pueda encontrarnos jamás.
Estaremos juntos los dos solos, sin nadie más, sin decir nada. Sólo vivir el momento, aquí y ahora. ¡Ven a por mí!
SHARA DÍEZ RODRÍGUEZ
Kae camina por las frías calles de Oslo. Su vida es un interrogante y está vacía, salvo uno o dos isótopos. Todo le recuerda a su Tokio natal, hasta los noruegos le hacen evocar a su familia, mientras mira su mano con seis dedos. Menos mal que encontró a Ian. Tras veinte años de un país para otro, por fin alguien la ha aceptado.
LIDIA SIERRA RODRÍGUEZ
Las palabras, la poesía, se unen formando hechos, dichos, rimas. En una mañana, tras un intenso aprendizaje, las personas comienzan a unir y a descifrar las palabras formando grandes textos y poemas que perdurarán en el tiempo.
RODRIGO DE LA TORRE ESTRAVÍS
Y allí estaba yo. En medio de un bosque infinito. Sola. Echo a correr. Avanzo tan rápido que la hierba provoca un cosquilleo en mis pies descalzos. Sigo corriendo. Una brecha de luz se abre entre los árboles, y sigo corriendo. Llego a un acantilado, y salto antes de que me lo dicte la mente. ¡Natalia, hora de despertarse!... Vaya, no tendría que haber saltado.
NATALIA VARELA ANDRÉS
Urraca
La corona pesa, presiona, pincha,
es una cruz, que lucha con la espada,
azucena y clavel en armonía disonante,
liberación,
huída.
MAITE LÓPEZ
¡Musa? ¿Dónde estás? Estoy solo aunque rodeado de gente. Yo te busco y tú ¿me buscas? Observo. Miro bajo la mesa, tras los cuadros… Allí estás, en el rincón oscuro junto al arpa olvidada. Te sonrío y me sonríes. Te pregunto y me respondes: “Mira a través de tu ventana”.
JAVIER CASTAÑÓN ALONSO
Los colores de tu tacto
los gustos de tu mirada
tus amargos ojos tocan mi cara
mientras el sonido de tu boca me contagia.
Éstos, éstos son los principios de la esperanza.
RODRIGO GONZÁLEZ CUENDE
Sonrisa a veces forzada. Verdad en cada palabra. Un huracán de sentimientos y emociones que deja huella allá por donde pasa. Cafeína que engancha. Compañía innecesariamente constante, siempre presente. Carpe Diem.
JORGE VALLE
La oscura capa ondeaba al viento. La noche era plena y se acercaba al precipicio mientras todos la perseguían con antorchas. A través del bosque se dio cuenta de que su escoba fallaba, caía. Al final, se precipitó al vacío mientras pensaba, sonriendo, en la cara que todos pondrían al descubrir en instantes lo que era y no era.
ÉRIKA REDUELLO VIDAL
Me desperté. Y vi tu sonrisa apoyada sobre la almohada. Te besé y sonreí yo también. No hay nada más maravilloso que un domingo por la mañana a tu lado.
ALBA PARAMIO GARCÍA
¿Y qué me queda?
Vagar compungidamente como si yo lo quisiera, ¡como si el olvido invitara a la añoranza eterna! Si el parpadeo efímero una vida fuera… ¿Sería el querer del que no quiso una ficción verdadera? Sólo omitir el pensar, si pienso en omitir… Sólo la quimera de mi sombra marcando el porvenir.
CLAUDIA VALDEÓN LIÉBANA
Años que se desploman.
Tierra, agua, musgo.
Levantan muros inestables
que la lluvia desgasta.
Piedras frías para
nuestros cálidos nombres.
Tierra, agua, cenizas.
ELENA ROBLES CASTAÑÓN
Un clavel en la mesa,
dos cuadernos vacíos,
dos mujeres, dos tiempos,
dos poemas que nacen.
GLORIA LOMBANA SALVARREY
Dicen que dicen que las almas han navegado hasta hoy
Desde tiempos inmemoriales.
Que sólo hay que mirar, dicen, atrás para recordar.
Que cuando alguien muere, el alma pasa a quien
en ese momento nace, dicen.
Y dicen y dicen…
ALBA DE LEÓN DE BOSO
Chirriaba la bisagra de la puerta porque llevaba mucho tiempo sin cerrarse. Al verla comencé a despertarme. Llevaba tanto tiempo en Urano que, al regresar de nuevo a la Tierra, mi felicidad entró en declive. Noté un nudo en mi garganta y sentí como ese nudo crecía. Me costaba respirar, tenía ganas de llorar…
DIEGO GARCÍA GARCÍA
Siento por la tinta de mi bolígrafo
como por la sangre de mis venas
que si no escribo me muero
como lo haría sin verte, sin tus besos.
LUCÍA GONZÁLEZ
El sol se acerca al crepúsculo y la madera ya no rebota en el bombo,
Las cuerdas amplificadas no volverán a sonar, la voz rasgada hace mucho
que se apagó. Pero las ideas, créeme, oh sí, créeme, perdurarán
por mucho más tiempo en sus cabezas revolucionarias.
ALBERTO RODRÍGUEZ ÁLVAREZ
ALBERTO RODRÍGUEZ ÁLVAREZ
